Au petit coin

Vieux, assombri par la vie,
Il marche péniblement, gourde à la main.
Malgré tous ses cheveux gris,
Son sourire reste celui d’un gamin.

C’est le marchand d’or.
Un homme durci, amer, et alors?
Au fond, tout ce qu’il veut
C’est rendre quelqu’un heureux.

Gourde à la main, car il a entrepris
Une traversée du désert, cette nuit.
Où donc trouvera-t-il preneur?
“Au loin, là-bas, là où il y a lueur.”

Un jour, croyant avoir flairé bonne affaire,
Il avait tout vendu à une dame au gros panache.
Mais plus tard, sans qu’il ne le sache,
Elle lui piqua tout, ne lui laissant que de l’air.

Heureusement, une pépitte était cachée

Dans sa molaire, en sécurité.
Déçu, se sentant trahi, il décida de plier bagages
Et tourna la page, en contrôlant sa rage.

Le voilà maintenant,
Affronter tempêtes et tous les vents
Car il n’a qu’un seul espoir,
Offrir ce petit bout d’or.

Le mot s’est passé dans le village,
Qu’un marchant d’or était au large.
Il se fit donc accoster par plusieurs
Mais résista à toute leurre.

“Celle qui méritera cette pierre,
Aura la loyauté de mon frère,
La sincérité de mon père,
Et la bonté de ma mère.”

Écrit le 8 mars 2006 à 03:44 par Alex et classé sous Poésie. Vous pouvez laisser un commentaire, ou laisser un trackback depuis votre site.